Sintió el llamado...aún no estaba lista para hablar.
Sentada en la mecedora, cerró los ojos. Volvió a abrirlos...miraba la luna.

Los pequeños molinos de viento chirriaban fuera de su ventana.

Se levantó y salió al jardín, caminó cerca de los frutos de su huerta,

hojas verdestiernasnaciendo.

Sintió el llamado...

Su gata blanca ronroneaba perfume a sal, a espuma, a viento.

Miraba la luna...
La noche estaba fresca, cobijando las señales que venían de los Confines.

Cerró los ojos, la gata blanca maulló.

Colocó sus manos en el centro de su pecho, haciendo un mudra.

Respiró suave...

Uno a uno emergieron los soles, tibios, resplandecientes....

Su cuerpo se dividió...

Dos, tres niñas. Cuatro, cinco, seis...multiplicadas. Quería estrecharlos en sus brazos a todos al mismo tiempo.

Abrió los ojos...preparó sus valijas.

Los Argonautas la esperaban...había sentido el llamado.

Derramasoles

La lluvia derramada (reunión del 31 de enero de 2009)

HOLA SUSURRO

Como siembra nocturna
de semillas mezcladas.
Amor y palabras,
caminos y canciones.

Los sueños se agolpan en la siesta,
ninguna gana.
Un susurro se anima caminando,
nos avisa que vino a espiarnos.

El barco ya surca los mares
toda el agua no es mucha ni tan poca.
Amar es amarte como siempre,
quererte sin olvido...
casi resignarse.

Hola susurro mariposa,
aqui estamos navegando en tu barca.
No nos falta nada
estamos seguros de nuestra senda...

Hola susurro...

Driante

LA ENTREGA

Me entrego a la lluvia
como la lluvia se entrega a los hombres,
desde el pecho donde late el corazón de los misterios,
desde los ojos de Dios
que abre su cuerpo y se derrama,
que se vale de nosotros para que lo miremos,
para tender la mano y sonreir.
Vivo siendo una en el núcleo de un todo,
en la cimiente de una semilla que extiende
la infinitud de su verdad
para verter sobre nosotros amor y vida.

Aril.

INVOCANDO LA LLUVIA

QUE PEDIMOS,

LLUVIA

QUE NOS REFRESQUE Y

NOS LAVE LAS PENAS,

NOS SAQUE TODO LO MALO QUE LLEVAMOS DENTRO,

QUE NOS AYUDE A SOÑAR

QUE ESTAMOS EN UN MUNDO MEJOR CON SERES MAS BUENOS Y MAS HONRADOS,

QUE LA MALDAD SE LA LLEVE LA LLUVIA A LOS ACANTILADOS,

QUE LOS ARROJE MUY PROFUNDO

DONDE NO PUEDA SALIR Y TODOS NOSOTROS TENGAMOS PAZ Y BONANZA.

HICIMOS EL RITO DE LA LLUVIA Y VA A LLOVER...LO SE ...

MUCHAS ALMAS QUE SUFREN

ALIVIARAN SUS PENAS, LOS CORAZONES SENTIRAN UN NUEVO LATIDO

Y LA MARIPOSA SE POSARÀ EN NUESTRO ÀRBOL PARA CUIDARNOS

Y QUE NADA NOS PASE PORQUE NOS QUIERE SIEMPRE UNIDOS

Y FORMANDO UN LAZO DE AMOR.

PRÍSTINA

Lluvia, resignación, lluvia y agonía, deseo de alumbrar, de escribir en oraciones el milagro.

Los muertos transmutan en mariposas y se acercan a la poesía, porque en ella vivieron y amaron la lluvia.

Mis pies descalzos no saben bien dónde pisan aún. Pretendo el abrazo de tu piel de indio, de chamán del bosque y un relámpago parte en dos mis sueños de bruja.

LLuvia intermitente, lluvia verde, amarilla, cayendo sobre mis hombros, dame el descanso, el olvido. Llevate sus ojos hasta el otro hemisferio y dame un arcoiris, sólo para empezar.

Bajo una cúpula de uvas frescas

Los confines donde mora Prístina, la sacerdotisa, fueron el sitio de reunión de los Argonautas con la misión de convocar a la lluvia. Detrás del arco iris, junto al ábaco de los infortunios y sobre el lago de las mil maravillas perdidas, con la puerta de su palacio abierta y una mesa adornada de cristales de escarcha y manzanas rojas en cestos de azúcar, ella los esperaba. Su reino encantado tiene las palmas de las manos extendidas de cara al cielo y ventanas con contornos de coral, abiertas de par en par como ojos espejados. Desde allí contemplan a los hombres las fuerzas del futuro y el pasado.
De a uno fueron llegando, Driante con sus mapas y papiros plegados bajo su brazo, desenrollando pergaminos de arena con huellas húmedas de pensamientos y aroma a antiguos mares. Ema y el Chamán, navegando por su río púrpura donde vierten sus lágrimas los brujos para que los muertos revelen sus secretos, remando en contra de las corrientes que ansían devorarlos en una noche de silencio sin fin. Aril abandona a Mid huel cuando la tarde exhala las últimas luces y emprende su vuelo en su más pequeña y amada nube, su llegada la anuncian sus hadas con un susurro al oído de Ema y un suave aleteo sobre la melena gris de Driante y, antes de que acaben de trinar los pájaros, ya los cinco bebían del cuenco sagrado, compartiendo sus secretos.
En el jardín flotante, único lugar del universo nacen los manzanos cuyos frutos regalan la luz del otoño y la calidez del consejo, bajo una cúpula de uvas frescas, el Chamán dibuja el mandala. Todos los elementos que lo habitan son sacralizados, un ojo visionario, un brazalete de culebras, una alfombra de hojas cárdenas, las llaves del alma, un libro de sabias hojas amarillas, entre otros. Todos dispuestos a ser agitados para desintegrarse vibrando en la música invocada.
Los Argonautas funden sus dedos en la infinitud de las notas que dan vida al llamado y antes de disolverse bajo la lluvia la Maga de las Estrellas los envuelve con su presencia lumínica, envolviéndolos en alas de mariposas, llevando a volar sobre sus alitas de colores los torrentes de magia que hacen llover con sus palabras, sus voces, sus miradas.Tal vez esa noche en algún lugar hayan llovido esmeraldas de esperanza y sueño y la maga haya humedecido con el agua de sus almas las esporas derramadas sobre el bosque y por sobre los puentes donde dialogan las galaxias.

Aril

La lluvia

El Chamán y yo, estamos preparando los elementos para convocar a la lluvia. Él que posee los rayos y relámpagos en sus ojos, le cuenta a esta bruja sobre las lluvias reparadoras, balsámicas, y yo me siento a esperar... caerán las primeras gotas y estaré con los brazos abiertos, de cara al cielo, festejando los primeros refocilos, una fragancia a jazmines vendrá a instalarse en todos mis sentidos, y la tristeza infinita, la última tristeza, será de color verdemar. Caerá un chaparrón por fin, y la luz del atardecer penderá de un hilo, no sabremos si es un sueño, o las estrellas colgarán de los árboles hasta que pase el temporal. No existe el dolor si una bruja llora debajo de la lluvia, lo dice cualquier libro de hechizos: consultar. Qué vengan todos los sonidos de cascabeles a este paraje del bosque, sonidos plateados dibujando lunas en las piedras, y un son primario, incesante, un niño corriendo bajo la lluvia, escapando de la muerte. Mas cascabeles, mas cascabeles, que no dejen de sonar. El niño del sueño corre hacia las cuevas celestes.

El cielo es plomizo, la lluvia sigue apropiándose de los estados de lucidez, a su merced nos encontramos...

Convocar a la lluvia - Próxima misión Argonauta