Acorralan el perímetro en el desierto, sólo sombras, escorpiones varados en la carretera del oeste.
La puesta del sol devoró la luna, de un bocado, sin martirio alguno la embarazo de estrellas y le robo una gema que colgaba en sus ojos, como jade, verde de sabiduría, se partió como cristal de lluvia sobre nuestra naturaleza... los indios lloraron hasta bañarse en tristeza, ¿Quién nos robo nuestra estrella? Los escorpiones sin veneno divagaron como constelación de los cielos, sin estrellas correspondientes, con la ausencia de una, la mas importante, la que ilumina el alba cuando los sueños rompen al amanecer.
Navajos en la montaña, sólo cenizas danzando como remolino de fantasmas, luchando por el retorno del alba.
El clan de los chamanes marchó hacia el oeste, montaron a la serpiente de los lagos del sur, para cruzar los pantanos del oeste, los claustros del encierro, el exilio hacia la estrella desvanecida.
Lobo gris ahí marchaba, lleno de tormentos, una vez al año los fantasmas de su infancia despertaban y atemorizaban su sueño, él debía caminar semanas enteras hasta encontrar lluvia bendecida por navajos, sus ancestros entregados en muerte alguna en cubículos de montañas, en eternidad, para ser lluvia bajo el desierto, para dar agua a la naturaleza de los árboles, para vibrar con el universo. Él debía caminar bajo esa lluvia para que pudiese devolver el brillo de la estrella de jade, que algunos pensaron que había desaparecido para siempre.
Hasta que Lobo gris no logre borrar los fantasmas no ha de amanecer, esperemos que encuentre los cubículos de agua en las montañas y entregue los fantasmas que atormentan la mente de nuestro chamán.
Su exilio será permanente, volverá con la mente fértil, libre de fantasmas, con cenizas en los pies, por haber quemado hasta la ultima sombra de la noche, vendrá con el alba antes del amanecer... Sólo hay que esperar.
Lobo gris.
